en lisant en écrivant

Ce texte poétique s’est construit à partir d’un court-métrage de Gianfranco Mingozzi, La Taranta,  tourné en 1961 dans le Salento, se référant lui-même aux travaux de  l’ethnologue Ernesto De Martino, consacré à l’étude d’une danse très  ancienne du sud de l’Italie, la tarentelle. Il a pour motif la tarentule  et les rituels qui se déroulent, à la suite de sa morsure. Suzanne  Doppelt rend hommage, dans cette enquête chantée et dansée, à la figure  de l’araignée et à la dimension esthétique manifeste de cet espèce de  théâtre de la cruauté et du malheur, cérémonie cathartique, rituel  ancestral, dans lequel on joue l’empoisonnement. Meta donna, Suzanne Doppelt, P.O.L, 2020

Ce livre se compose de fragments accumulés au fil d’une errance à  travers les paysages européens, morcelé en autant de moments que de  lieux parcourus. Le voyage est banal, la description des paysages se  concentre plutôt sur les détails insignifiants, sans relief,  menus faits et gestes du quotidien réduits à presque rien, lambeaux de  propos rapportés et réflexions désabusées, que sur un pittoresque récit de voyage.  Les souvenirs surgissent en marge, dans leur effacement même. L’une des  figures croisées brièvement, comme elles le sont toutes dans ce livre,  est d’ailleurs affectée de pertes de mémoire. La vie nomade s’éprouve et  se perd dans ses trous de mémoire. Le poème se confronte à la  trivialité du réel pour nous permettre de voir le monde qui nous entoure  et sa disparition dans le même mouvement. Les paysages avalent presque tout, Maxime Actis, Éditions Poésie/Flammarion, 2020

Monologue poétique composé de quatre chants, le récit non  chronologique de Corinne Lovera Vitali décrit une série d’expériences  traumatiques d’une femme à la découverte d’elle-même, entre l’enfance et  l’âge adulte. Son expérience répétée du couple est celle d’une coupure,  elle se retrouve dans « l’incapacité à vivre avec quiconque sur la  durée de ce qu’est la vraie vie celle où on est présents au présent  continûment. » Sa sexualité est marquée dans sa chair par la brutalité  des hommes qui transforment leur peur en violence, en abus de pouvoir.  Cette agressivité se dénoue dans le flot, en apparence désordonné, de  cette prose cadencée qu’aucun signe de ponctuation ne vient interrompre,  restituant avec justesse et sensibilité, la complexité du désir, d’un  rapport à soi décomplexé, la conquête de sa liberté. Coupe-le, Corinne Lovera Vitali, Éditions MF, 2020

Sarah, Litzy, Eva, Luis, Angie, viennent de tous les continents, ils  ont en commun d’avoir voulu un jour quitter leur pays pour fuir  l’extrême pauvreté, la menace et la pression des gangs ou la privation  de liberté, en abandonnant leur famille pour une vie meilleure. Tous ont  le cœur lourd de souvenirs et d’injustices, ils croient en leur avenir  et en leur chance de s’en sortir, comme les autres. On suit le destin de  ces exilés, ces clandestins, ces familles séparées par des frontières,  dont les vies minuscules nous sont racontées par leurs proches.  Chacun relate son parcours à la recherche de « cet eldorado qui  engloutit leurs enfants ». Tout en relatant le sort et la détresse des  migrants, Guillaume Poix questionne habilement les notions de filiation  et de transmission, dans un roman choral maîtrisé à la façon d’un chant  poétique. Là d’où je viens a disparu, Guillaume Poix, Verticales, 2020

Anna, une adolescente pour qui le réel s’est fracturé, souffre à  l’abri des regards, entendant des voix qui l’entourent, susurrent à ses  oreilles, des sons qui envahissent sa tête. Elle aperçoit des lumières  derrière les rideaux, surprend des ombres dans le couloir et craint de  se regarder dans le miroir car le visage qu’elle y découvre n’est pas le  sien, mais un autre, qui se déforme et la terrorise. Elle sait qu’elle  appartient à un autre monde, en marge, qui n’obéit pas aux mêmes lois  que le monde ordinaire. Avec ce roman hypnotique et envoûtant, Florence  Seyvos nous fait entendre la voix d’une jeune fille décalée, terrifiée  par cette bête aux aguets qui l’obsède sans cesse et qu’elle finit par  accueillir en elle. Une bête aux aguets, Florence Seyvos, Éditions de l’Olivier, 2020

Une fois de plus Laurent Mauvignier prend le contre-pied de son livre  précédent. Ce texte est un thriller psychologique rural qui se déroule  en une seule nuit. Un huis clos, étouffant, dur, entre six personnes  tiraillées par la haine. La femme, Marion, personnage central du roman,  fait face à son passé et confronte deux mondes que tout oppose. C’est un  livre étouffant, mais d’une grande finesse psychologique, où chaque  personnage est ciselé et où chaque élément est conçu comme une brique  prenant place dans un édifice dont on ne voit l’ensemble qu’à la  dernière page. Histoires de la nuit, Laurent Mauvignier, Les Éditions de Minuit, 2020

Histoire du fils est la chronique d’une famille dans le Cantal  à travers quelques dates clés du siècle (de 1908 à 2008) qui servent de  fil conducteur à une filiation, récit d’une généalogie bouleversée.  Rencontre, deuil, accident, mariage, naissance, à chaque fois la famille  se retrouve. Les liens se renouent, poids des secrets et des silences.  Une narration sans dialogues, à la chronologie versatile, faite  d’aller-retour dans le temps, sur l’absence, la filiation, les secrets  de famille, le poids du passé qui ressurgit et qui trouble les cœurs si  on ne réussit pas à mettre des mots sur des non-dits. Histoire du fils, Marie-Hélène Lafon, Buchet-Chastel, 2020.

Après s’être attaché dans son précédent roman, L’invention des corps,  à décrire les réseaux tentaculaires qui irriguent le contemporain, du  corps humain au Web, Pierre Ducrozet s’intéresse dans ce roman à  l’écologie et au changement climatique, à travers l’histoire de  Télémaque, un réseau indépendant constitué de personnalités  iconoclastes, en mission aux quatre coins du monde afin de récolter  informations, échantillons, témoignages, idées novatrices. La fable  écologique se transforme en roman noir mêlé d’espionnage, le tout  agrémenté de machinations politiques. L’auteur parvient à nous fait  réfléchir aux enjeux qui vont déterminer l’avenir de la planète et celui  des générations futures, dans un roman dense, ambitieux, foisonnant  d’idées, d’une écriture polyphonique qui parvient à restituer avec  justesse « des temps pulsionnels d’accélération. » Le grand vertige, Pierre Ducrozet, Actes Sud, 2020.

Lola Lafon évoque la plongée en enfer d’une jeune fille victime d’un  réseau pédophile, les différentes étapes du mécanisme pervers mis en  place par les pédophiles, séduisant jusqu’aux parents pour favoriser  leur aveuglément. Elle décrit également avec justesse le traumatisme  vécu par les adolescentes victimes, la dépression, le renversement de la  violence subie en sentiment de culpabilité. « Ce n’est pas ce à quoi on  nous oblige qui nous détruit, mais ce à quoi nous consentons qui nous  ébrèche ; ces hontes minuscules, de consentir journellement à renforcer  ce qu’on dénonce. » Au-delà de l’histoire centrale autour du réseau, il y  a un travail autour des corps et de ce que la danse exige de ceux et  celles qui la pratiquent. Un livre incontournable sur le consentement,  les remords et le pardon. Chavirer, Lola Lafon, Actes Sud, 2020.

Théo, un jeune homme qui a perdu son père lorsqu’il était enfant,  voit ce deuil refaire surface vingt ans plus tard, après le retour  inattendu d’une vieille connaissance, un ami perdu de vue avec lequel il  aimait se promener en ville. Après son premier roman édité par  Publie.net, L’épaisseur du trait où il envisageait la ville dans les deux dimensions du plan, Antonin  Crenn nous invite, avec délicatesse et sensibilité, à un voyage avec  Théo entre l’Est parisien et le Finistère, en quête de ses origines et  de son passé, « un passage dans le temps ou, mieux encore, un  empilement : plusieurs époques cohabitant dans un même espace. » Les Présents, Antonin Crenn, Publie.net, 2020.

Les récits qui tissent le roman de Frédérique Clémençon, s’assemblent  dans une succession de nouvelles liées entre elles par la lumière des  lieux, la présence inquiétante d’animaux en bande (oiseaux, méduses) la  fragilité ou la force d’un personnage, cousus ensemble comme un  patchwork, et finissent par former une grande histoire débordante  d’humanité. Tous les personnages du livre se croisent dans un hôpital de  province, pas très loin de l’océan. Certains y travaillent, d’autres y  souffrent quand certains ne font qu’y passer. C’est là, entre la vie et  la mort, à l’endroit où leurs existences se révèlent les plus fragiles, fébriles, évanescentes, mais les plus vibrantes aussi, qu’ils vont se  retrouver. Les méduses, Frédérique Clémençon, Flammarion, 2020. Lecture de Pierre Ménard

L’Exercice de la disparition de Mathieu Brosseau se développe  en deux temps. En écho et prolongement à un préambule, dont le texte  écrit en blanc sur fond noir comme un gant retourné en appelle à une libération de nos mythologies, faire sans pour faire sens,  les variations d’un ensemble de poèmes contrastés, de « paroles  traversantes », dont on saisit le cheminement et la pertinence au fil  des pages et qui nous incitent à voyager à travers « un temps formé  dont on ne sait l’origine et la fin, qui appelle la clairvoyance et qui  pourtant est plus mobile que la lumière. » L’exercice de la disparition, Mathieu Brosseau (Dessins de Ena Lindenbaur), Le Castor Astral, 2020. Lecture de Pierre Ménard

Alors que sa vie conjugale est bouleversée par l’arrivée d’un amant, une psychanalyste laisse resurgir son histoire familiale. Sarah Chiche  explore les failles de l’intime, de la famille, de nos héritages, et de  nos blessures enfantines. Une réflexion sombre et lucide sur l’amour qui  ne nie surtout pas le tragique de l’existence. Une plongée vertigineuse  dans toutes ces folies individuelles sur lesquelles l’immense folie de  l’humanité vient heurter, les guerres, la barbarie, la colonisation, les  migrations, les unes entrant en résonance avec les autres. Un roman  dense et troublant qui se lit comme l’assemblage d’un puzzle. Les enténébrés, Sarah Chiche, Seuil, 2019. Lecture de Pierre Ménard

Roman sombre inspiré de la littérature d'anticipation, Cosmétique du chaos pose la question de l'apparence normée et de l'appartenance à une société baignée par la surveillance de masse et la transparence. Le seul moyen de ne pas perdre son identité, dans le monde futur très proche du notre que décrit l'auteur, serait de dissimuler son visage. Pour décrire cette dictature du paraître qui s'enfonce dans la cruauté, la déshumanisation de notre société, l'auteur utilise un vocabulaire soutenu (adjectifs originaux, néologismes) qu'il enchevêtre et associe à la deuxième personne du singulier, qui transforme ce récit troublant en « prose du monde présent. » Cosmétique du chaos, Camille Espedite, Actes Sud, Collection Un endroit où aller, 2020. Lecture de Pierre Ménard

Un jeune scientifique indien ressemblant au scribe du Louvre, vient  étudier à Paris. Il apprend à déchiffrer la ville et découvre l’amour.  Le récit progresse en va-et-vient, entre sa découverte de la capitale  française et la vie de sa famille restée à Calcutta. Célia Houdart  saisit avec sensibilité et justesse, dans ce va-et-vient et les formes  de l’écriture qui s’inscrivent en filigrane (du logiciel LaTeX aux  graffitis de Restif de la Bretonne sur l’Ile-Saint-Louis ou la Place des  Vosges à Paris), la cohabitation de la beauté et de la violence du  monde (la pollution, l’inquiétude environnementale, le sexisme et les  violences faites aux femmes, les violences policières, la montée des  nationalismes). Le Scribe, Célia Houdart, P.O.L., 2020. Lecture de Pierre Ménard

Une suite de soixante-cinq récits assez brefs, une série de croquis  saisis dans le quotidien à partir d’observations sur des inconnus  croisés au hasard à Paris ou en province. Tranches de vie, visages  volés, portraits drôles ou sombres d’inconnus se croisant et dévoilant à  leur insu des moments de leur intimité. Dans ce kaléidoscope de  sensations diverses, d’instants fugaces, un jeu de miroir vertigineux se  profile entre ces inconnus dont l’auteur devine l’histoire pour mieux  l’inventer et l’autoportrait en creux qu’il  dessine. J’entends des regards que vous croyez muets, Arnaud Cathrine, Verticales, 2019 Lecture de Pierre Ménard

Une forêt c'est ainsi qu’Ariane Jousse désigne son premier livre, La Fabrique du rouge, entre conte, prose poétique et roman. La force de ce texte est précisément dans cette volonté d'écrire un texte au-delà des genres, qui invente son propre territoire : un labyrinthe dans lequel s’égarer, perdre ses repères, dans des chemins qui se déplacent en même temps que la marche. Une série d’errances à travers la forêt qu’est devenu le monde. Un texte poétique sur les chemins du rêve et de l'exil. La Fabrique du rouge, Ariane Jousse, Les éditions de l’Ogre, 2019. Lecture de Pierre Ménard

En 1930, l’architecte Léon Claro, grand-père de l’auteur, fait bâtir, au pied de la Casbah d’Alger, une maison indigène qui multiplie les emprunts à diverses esthétiques orientalistes pour  parvenir à un simulacre d’authenticité. Albert Camus en tire l’un de ses  premiers textes littéraires, La Maison mauresque. Dans ce récit  composite, foisonnant d’associations, de rebonds et de détours, Claro se  lance dans une enquête poétique où s’enchevêtrent coïncidences  historiques, artistiques et familiales. Dans « les plis du temps » et le  désordre des pièces de cette maison, la révélation « que notre cerveau  et notre mémoire en savent plus long que nous. » La Maison indigène, Claro, Actes Sud, 2020. Lecture de Pierre Ménard

Dans ce récit fragmenté, éclaté, polyphonique, des femmes prennent la  parole, dans un nous explosé. On entend leurs voix trop longtemps  détournées ou retenues, qui s’entremêlent, pour faire entrer par  effraction dans la parole ce qui en a été toujours exclu, dire l’immense  violence et les infimes douleurs. Et comment cet intime, le corps, le  désir, la honte, appartient toujours déjà au monde, par les fantasmes,  les discours et toutes les violences qui l’ont façonné et qui le  hantent. Comme la chienne, Louise Chennevière, P.O.L., 2019. Lecture de Pierre Ménard