La columna de Juanma Ortega

Me tendió la mano Simon John Charles Le Bon y me parecía que me la estaba dando un gigante. Y no es que yo fuera demasiado pequeño, es que este hombre que roza el metro noventa tiene algo tosco en sus movimientos que le convierte en casi un gigante. Sobre todo en el escenario, donde no es grácil, pero sí impresiona lo suyo. Recuerdo su extraordinaria “politesse”, casi rozando la desidia, con la que trató a los medios que fuimos al entonces europeo Reino Unido a cubrir un éxito inesperado del que hablaré al final.

Simon tampoco es que sea el mejor afinado, ni un extraordinario cantante desde el punto de vista técnico, pero es que en su caso se le perdona. Cuando hay detrás alguien que sigue haciendo vibrar tanto a miles de personas desde los 80, algo tiene. Pues, prepárense para el impacto, mañana cumple 63 años este líder de Duran Duran.

Recorramos algunas de sus canciones, y su último disco.

Estoy en una de las terrazas de la emblemática calle Serrano de Madrid. Prensa, medios y representantes de nutridos grupos de justificadísimos fans se dan cita este mediodía convocados aquí, pero no para conocer más sobre el disco y la gira de Mónica Naranjo, que todo eso ya lo sabemos por los cauces habituales, sino para estar. Se nota en el ambiente. La gente quiere estar cerca de ella cuando presenta un disco o su gira. Porque lo de esta mujer es visceral. No pasa por el intelecto. No te mueve porque tenga determinados acordes o por una extraordinaria capacidad vocal, que la tiene de lejos. Es por pasión. Que es lo que desata, y de lo que vive.

Mimétika es el nombre elegido para su nuevo disco, si es que se puede llamar así a un proyecto cibernético de una “lady” del futuro para la nueva era, cargado de energía vital. Habla de muchas mujeres, muchas Mónicas, en una. Es un rompecabezas sonoro embriagado con el tono de sus cuerdas vocales, y grabado en 8D gracias a Samsung, su partenaire para esta gesta artística multimedia.

Y yo que creía, como muchos, que los tributos potentes se hacían solamente a viejas glorias de los 80…

Me encuentro con la noticia de que en unos días el Ateneo de Madrid se va a llenar, y colgando el “sold out”, porque van a encender cientos de velas alrededor de dos músicas, una al piano y la otra al violín, que interpretarán diez grandes éxitos de Ed Sheeran. No, no viene el artista. Ni siquiera cantan. Pero ha de ser grande el poder de un solista pop que llena conciertos sin usar su voz, sin que nadie lo haga, con solamente dos instrumentos, y sin estar él. A ver si van a ser las velas… ¿Tan grandes son sus éxitos? Pues sí.

El más importante de todos, "Shape Of You", aparece en varias listas, como la de Spotify, como el tema más escuchado de la Historia. Nada menos.

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(Publicado en El Independiente)

No pudo más. El 10 de enero de 1969 apuntó en su diario, entre guiones, “dejé The Beatles”, en medio de otras cosas. Así, en un “por cierto”. Como quién deja algo que no le resulta sano y tampoco quiere explayarse más. Sabiendo que se trata de algo tan importante en todo su planeta, meterlo en medio de una frase habla de un enorme despecho, y por lo tanto, deseo de hacer pequeño lo grande. La ilusión con la que ofrecía todo su arte chocaba con una pared de egos llamada Lennon & McCartney y con la sutil presencia, cada vez más evidente, de una certeza: en el fondo, ya no estaban juntos. 

Tuvo que ser muy complicado ser productor audiovisual y trabajar para la banda más importante del mundo cuando, a una semana de dar un concierto histórico, no saben si hacerlo en un teatro de Libia o en el Parlamento inglés, por sorpresa. Aquello acabó, a modo de despedida, en el tejado de su discográfica, como bien cuenta la Historia. La muerte en 1967 de Brian Epstein, su mánager, les dejó como pollos descabezados que se sabían más famosos que Jesucristo. Cada uno hacía su vida, llámese Yoko, Linda o Hare Krishna, y llevaban años sin tocar juntos por culpa del invento del multipista. Se habían distanciado. Lejos estaba aquel momento en el que George Harrison, el hombre que nos dejó tal día como ayer hace 20 años, perdió su virginidad frente al resto de la banda, mientras se hacían los dormidos. Le aplaudieron al final de la jugada, pero no lo hacían cuando él aportaba sus canciones. 

(Publicado en el periódico El Independiente)

Pilló en domingo y no era como ahora, que la inmediatez es absoluta. Al día siguiente, el lunes 25 por la mañana, mientras el sol hacía brillar los tejados del Madrid de otoño, pulsé “Play” en el CD del estudio acristalado de la radio. Sonó en antena, claro, “Show must go on” (El show debe continuar)

La voz de Freddie Mercury, como el mito recién nacido que era, hizo su trabajo: llenar el silencio de su propia ausencia con una potente voz de cuatro octavas completas. Lo curioso es que cuando dije en redacción “voy a empezar con lo de Mercury”, más de uno pensaba que se trataba del reconocimiento oficial de su enfermedad. Porque fueron escasas horas las que pasaron entre ambas noticias en las terminales de las agencias.

Estamos hablando de un 1991 en el que la industria del espectáculo era todopoderosa, los jóvenes empezaban masivamente a tener ordenador personal y en España las televisiones privadas abrían las puertas a la música. Por ubicarnos.

Por la tarde, durante la grabación de mi programa del extinto Canal Plus, ya pudimos dar más detalles. Hacía algún tiempo que había abandonado toda medicación salvo la paliativa, y junto a él en todo momento estuvo Jim, su pareja.

Justo hoy se han cumplido treinta años desde aquel 24 de noviembre. En este tiempo, el mito se ha hecho grande y una película de enorme éxito hace inútil explicar detalles de su vida, porque ya pertenecen al respetable, como sus canciones. La que fue su banda sigue girando con otro cantante, habrá pronto un documental y otro disco recopilatorio de grandes éxitos de Queen. Sigue sin haber vacuna para el SIDA, aunque se ha llegado a avanzar enormemente en el control de la enfermedad, y la música ahora se alquila, no se suele comprar. Pero he vuelto a buscar el vinilo de su disco hecho en el cielo (textual) “Made in heaven”. El resto de la banda y su discográfica tardaron 4 años en terminar de rescatar el material que dejó en forma de tomas vocales, de piano, e imágenes del más grande para poder terminar su disco póstumo.

(Publicado en El Independiente) Dicen los expertos que la memoria, lo es todo. Sabemos quienes somos porque nos acordamos de quienes somos. Recordar es, por resumir, nuestra vida. Estamos en un mundo digital, por lo de los unos y ceros, pero no menos digital porque usamos los dedos. Es tan fácil pulsar nuestro móvil con uno de ellos y que aparezcan nuestros recuerdos…

Paseamos por nuestra vida cuando queremos, a golpe de bolsillo, con fotos, vídeos, o audios y revivimos lo que fuimos. En apenas unos segundos. Pero no siempre fue así.

En aquellos años 90 en los que me encargaron darle vida a “Anda ya”, el legendario programa despertador de Los 40, nos pusimos el reto de conseguir sonidos que acompañasen a una noticia, algo de lo que la gente hablara, o sencillamente alguna ocurrencia de la que reírnos. Lo que ahora sería “googlear”, en aquel momento, en la SER, era ir a ver a Ángeles Afuera. Ella era la responsable de algo incipiente llamado “documentación”, y hoy va a recibir un merecidísimo Premio Ondas.

Hablar de 2009 cuando uno se refiere a este cambiante mundo virtual en el que lo de hoy, mañana es Historia, es hablar del paleolítico. En aquel año y gracias a Arancha González, por entonces comercial de la radio, recibí en mi estudio a un alemán llamado Lutz Emmerich que necesitaba grabar unas cuñas. Se trataba de una pequeña empresa sueca que ofrecía algo tan curioso y sencillo como música a demanda a través de la web. En una época en la que íbamos con nuestros CD y mp3, fue bastante revolucionario poder poner en un buscador cualquier canción conocida y que empezara a sonar sin más.

Aquel invento es Spotify, y a día de hoy aún sigo produciendo las auto promociones para España que tanto molestan con lo de “hazte premium ahora…”. Aquella pequeña empresa, cuya delegación en España estaba en un pisito de Madrid, en estos 12 años, ha conseguido remover la industria y la radio musical.

Sí, la radio también. A principios de siglo, y por orden directa de asesores norteamericanos, se asesinó al locutor musical. La consigna, que algunos siguen dando, era “x minutos de música sin interrupción”. Sin darse cuenta, estaban diciendo que esa presencia humana era solamente una “interrupción”. Así pasaron los años hasta que vinieron las plataformas a poner no solamente música, sino la música que uno quiere.

Eso provocó que los mismos asesores que mataron al DJ de radio musical, pidan ahora que los locutores sean estrellas, porque la música la ponen otros. Pero la mayoría de esas voces llevan muchos años escondidas tras un ordenador, dedicando más tiempo a la informática que a la creatividad. El único disc jockey que está mejor que nunca es uno que ha ido aprendiendo silenciosamente, tomando nota de todo lo que le piden, y analizando por qué. Se llama algoritmo, es quien gobierna las propuestas en las plataformas y ya no entiende sus decisiones ni quien lo creó.

En medio de toda esta transformación, un “video jockey” norteamericano, que veíamos en aquella MTV de los 90, llamado Adam Curry creaba, el 13 de agosto de 2004, algo con un nuevo nombre: “Podcast”. “Pod”, porque lo escuchábamos en aquellos “IPod” de los que hablaba antes, y “cast”, porque se “emitía”, en inglés. Se trata de contenidos hablados que ya no necesitan una radio para ser distribuídos.

Ahora la principal plataforma de música del mundo, tiene 180.000 podcast en español. Un océano de sonidos infinito y a demanda que no tiene ya nada que ver con aquel pequeño “Google” de 9 o 10 posiciones que era y es el dial de la radio.

Eduardo Alonso es Head of Studios for Southern & Eastern Europe en Spotify, o, lo que es lo mismo, el que lidia con decenas de creadores de contenido para hacer crecer el fenómeno. Tiene ahora 33 años. Está contento de haber puesto por fin cuerpo, aunque cara todavía no por las mascarillas, a sus compañeros de Spotify. Le llegó el cargo en confinamiento y ha teletrabajado hasta ahora. Le sobra ilusión por el proyecto, y no puedo evitar recordar la que teníamos en la radio hace décadas, cuando nos dábamos cuenta de que era un fenómeno en expansión.

Todavía hay quien piensa que es posible el progreso pensando en términos nacionales. No hacemos más que constatar que el mundo es más uno que nunca, y los “efectos mariposa” desatan mucho más que huracanes al otro lado del planeta. Pues en los lugares a los que no miramos hay auténticos viveros de desgracia humana.

Arancha Martínez Fernández es economista, premio de la Fundación Princesa de Girona en la categoría social, y trabajaba en banca de inversión, en marketing estratégico y finanzas en París y Dublín, en Merrill Lynch. Hasta que se fue a la India. Cinco años.

Su tecnología ha permitido identificar a más de 300.000 niños. Conoce su historia.

Mi querida reportera entró en la farmacia, micro en mano y con una cámara detrás. La gracia estaba en preguntar a la gente qué era “un podcast” y ver las respuestas que daban. Como bastantes transeúntes apuntaban a un producto farmacéutico, nada mejor que interrogar a alguien con bata blanca detrás de un mostrador. La guinda la puso el boticario cuando contestó que no tenía ese medicamento. Era 2008, y estábamos produciendo vídeos educativos para la Fundación Telefónica. Hacía ya dos años que me había atrevido a lanzar mi propio podcast, y uno desde que se me ocurrió poner en marcha el primero de una cadena de radio, con el resumen diario del programa “Hoy por hoy” (Cadena SER)

Mientras tanto, en Barcelona, un físico que trabajaba en la industria alimentaria tuvo una etapa en la que le tocaba viajar mucho por carretera. Quería aprovechar ese tiempo escuchando aquellos temas que le interesaban. Había que crear una aplicación, como el “Youtube del audio”. Se llamó Ivoox (pronunciado “ivox”, como suena)." Ese es Juan Ignacio Solera. 

Llamo al móvil de Pablo Carbonell, del que sé poco últimamente. Apenas pude ver en redes el triunfo de uno de sus “bolos”. Sí, el líder de “Los Toreros Muertos”, aquel grupo irreverente de los 80, sigue dando conciertos por España. Además, hoy mismo aparece una versión de su más irreverente y divertido tema, “Mi agüita amarilla”, junto a los líderes (y únicos) representantes del “Agro pop” español, los “No me pises que llevo chanclas”.