Poesía suelta

Yo lloro de Juan Rulfo

Yo lloro, sabes,
lloro a veces por tu amor.
Y beso pedacito a pedazo
cada parte de tu cara
y nunca acabo de quererte.

Bajo la lluvia de Juana de Ibarbourou

¡Cómo resbala el agua por mi espalda!
¡Cómo moja mi falda,
y pone en mis mejillas su frescura de nieve!
Llueve, llueve, llueve,
y voy, senda adelante,
con el alma ligera y la cara radiante,
sin sentir, sin soñar,
llena de la voluptuosidad de no pensar.

Un pájaro se baña
en una charca turbia. Mi presencia le extraña,
se detiene… me mira… nos sentimos amigos…
¡Los dos amamos muchos cielos, campos y trigos!
Después es el asombro
de un labriego que pasa con su azada al hombro
y la lluvia me cubre de todas las fragancias
de los setos de octubre.
Y es, sobre mi cuerpo por el agua empapado
como un maravilloso y estupendo tocado
de gotas cristalinas, de flores deshojadas
que vuelcan a mi paso las plantas asombradas.
Y siento, en la vacuidad
del cerebro sin sueño, la voluptuosidad
del placer infinito, dulce y desconocido,
de un minuto de olvido.
Llueve, llueve, llueve,
y tengo en alma y carne, como un frescor de nieve.

A mi padre de Ramón López Velarde

Nunca, señor, pensé que el verso mío
cuando te hablara en él por vez primera
la música filial de los veinte años,
del huérfano infelice la voz fuera.
Nada valió la familiar plegaria;
moriste en plena vida, y ¡qué contraste
tocóles a los tuyos, muerto amado,
en la noche fatal que agonizaste!
Noche con paz de luna; también fuiste
noche más que ninguna tormentosa;
tus horas de martirio florecieron
en mi jardín, como sangrienta rosa.
Todo lo evoco, Padre: tus quejidos;
tus palabras postreras; la voz triste
con que te habló tu hermano sacerdote;
la mañana de otoño en que moriste;
los cirios -compañeros de velada-;
la madre y los hermanos, todos juntos;
el ataúd que sale de la casa;
el sollozante oficio de difuntos;
y ¡oh infinita bondad la de los padres!
los ojos muertos de tu faz piadosa
que me vieron por último con lástima
en las orillas de la negra fosa.
Supe después lo enormemente triste
que es la trsiteza del hogar vacío
y lloré con la marcha de la madre
para tierras del norte. Mas confío
que te he de ver, oh Padre, para siempre
con mis pupilas de resucitado.
Aquel buen ángel que guardó el sepulcro
de Jesucristo, y que miró extasiado
la tierra redimida, y a las santas
mujeres que buscaban al Amado,
las consoló, verá concluir su oficio
cuando el último Adán encuentre abiertos
los eternos lugares de victoria
y no haya quien pregunte por sus muertos. ¡Comparte y disfruta de #PoesíaSuelta!

Me estás vedada tú de Ramón López Velarde

¿Imaginas acaso la amargura
que hay en no convivir
los episodios de tu vida pura?
Me está vedado conseguir que el viento
y la llovizna sean comedidos
con tu pelo castaño.

Me está vedado oír en los latidos
de tu paciente corazón (sagrario
de dolor y clemencia),
la fórmula escondida
de mi propia existencia.

Me está vedado, cuando te fatigas
y se fatiga hasta tu mismo traje,
tomarte en brazos, como quien levanta
a su propia ilusión incorruptible
hecha fantasma que renuncia al viaje.

Despertarás una mañana gris
y verás, en la luna de tu armario,
desdibujarse un puño
esquelético, y ante el funerario
aviso, gritarás las cinco letras
de mi nombre, con voz pávida y floja,
¡Y yo me hallaré ausente
de tu final congoja!

¿Imaginas acaso
mi amargura impotente?

Me estás vedada tú... Soy un fracaso
de confesor y médico que siente
perder a la mejor de sus enfermas
y a su más efusiva penitente.

Nocturno de Gabriela Mistral

Padre Nuestro, que estás en los cielos,
¡por qué te has olvidado de mí!
Te acordaste del fruto en febrero,
al llagarse su pulpa rubí.
¡Llevo abierto también mi costado,
y no quieres mirar hacia mí!
Te acordaste del negro racimo,
y lo diste al lagar carmesí;
y aventaste las hojas del álamo,
con tu aliento, en el aire sutil.
¡Y en el ancho lagar de la muerte
aun no quieres mi pecho oprimir!
Caminando vi abrir las violetas;
el falerno del viento bebí,
y he bajado, amarillos, mis párpados,
por no ver más enero ni abril.
Y he apretado la boca, anegada
de la estrofa que no he de exprimir.
¡Has herido la nube de otoño
y quieres volverte hacia mí!
Me vendió el que besó mi mejilla;
me negó por la túnica ruin.
Yo en mis versos el rostro con sangre,
como Tú sobre el paño, le di,
y en mi noche del Huerto, me han sido
Juan cobarde y el Ángel hostil.
Ha venido el cansancio infinito
a clavarse en mis ojos, al fin:
el cansancio del día que muere
y el del alba que debe venir;
¡el cansancio del cielo de estaño
y el cansancio del cielo de añil!
Ahora suelto la mártir sandalia
y las trenzas pidiendo dormir.
Y perdida en la noche, levanto
el clamor aprendido deTi:
¡Padre Nuestro, que estás en los cielos,
por qué te has olvidado de mí!

Besos de Gabriela Mistral

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien, son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenáronse de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñé a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

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Que el amor no admite cuerdas reflexiones de Rubén Darío

Señora, Amor es violento,
y cuando nos transfigura
nos enciende el pensamiento
la locura.

No pidas paz a mis brazos
que a los tuyos tienen presos:
son de guerra mis abrazos
y son de incendio mis besos;
y sería vano intento
el tornar mi mente obscura
si me enciende el pensamiento
la locura.

Clara está la mente mía
de llamas de amor, señora,
como la tienda del día
o el palacio de la aurora.
Y el perfume de tu ungüento
te persigue mi ventura,
y me enciende el pensamiento
la locura.

Mi gozo tu paladar
rico panal conceptúa,
como en el santo Cantar:
Mel et lac sub lingua tua*.
La delicia de tu aliento
en tan fino vaso apura,
y me enciende el pensamiento
la locura.

(*) Miel y leche bajo tu lengua (frase tomada del texto bíblico Cantar de los cantares)

VENUS DE RUBÉN DARÍO

En la tranquila noche, mis nostalgias amargas sufría.
En busca de quietud bajé al fresco y callado jardín.
En el obscuro cielo Venus bella temblando lucía,
como incrustado en ébano un dorado y divino jazmín.

A mi alma enamorada, una reina oriental parecía,
que esperaba a su amante bajo el techo de su camarín,
o que, llevada en hombros, la profunda extensión recorría,
triunfante y luminosa, recostada sobre un palanquín.

"¡Oh, reina rubia! -díjele, mi alma quiere dejar su crisálida
y volar hacia a ti, y tus labios de fuego besar;
y flotar en el nimbo que derrama en tu frente luz pálida,

y en siderales éxtasis no dejarte un momento de amar".
El aire de la noche refrescaba la atmósfera cálida.
Venus, desde el abismo, me miraba con triste mirar.

Detente sombra de Sor Juana Inés de la Cruz

Detente, sombra de mi bien esquivo
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias atractivo
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero,
si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes satisfecho
de que triunfa de mí tu tiranía;
que aunque dejas burlado el lazo estrecho

que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.

Pequeña del amor, tú no lo sabes,

tú no puedes saberlo todavía,

no me conmueve tu voz

ni el ángel de tu boca fría,

ni tus reacciones de sándalo

en que perfumas y expiras,

ni tu mirada de virgen

crucificada y ardida.

No me conmueve tu angustia

tan bien dicha,

ni tu sollozar callado

y sin salida.

No me conmueven tus gestos

de melancolía,

ni tu anhelar, ni tu espera,

ni la herida

de que me hablas afligida.

Me conmueves toda tú

representando tu vida

con esa pasión tan torpe

y tan limpia,

como el que quiere matarse

para contar: soy suicida.

Hoja que apenas se mueve

ya se siente desprendida:

voy a seguirte queriendo

todo el día.

VOLVER A CASA ES HORRIBLE de Eva Haralambidis-Doherty

Volver a casa es horrible,
ya sea que los perros te laman la cara o no.

Ya sea que tengas una esposa o una soledad en forma de esposa esperando por ti.

Llegar a casa es terriblemente solitario,
tanto así que añoras con ternura aquella opresiva presión barométrica de donde acabas de volver,
porque todo es peor una vez que estás en casa.

Piensas, con nostalgia,
en las alimañas que se aferran a los tallos de la hierba,
las largas horas de camino, la asistencia en carretera,
los helados y las formas peculiares de ciertas nubes y silencios, porque no querías volver.

Regresar a casa es espantoso.

Y los silencios domésticos y sus nubes hogareñas no contribuyen en nada más que a todo el malestar.

Miras con sospecha las nubes como son,
hechas de una materia distinta de aquellas que dejaste atrás.

Tú mismo estás cortado de una tela diferente,
turbia.

Devuelto,
repudiado,
mal recibido por la luz de luna,
infeliz de regresar,
holgado en todos los puntos equivocados,
como un traje lleno de costuras,
un trapo andrajoso de cocina,
usado.
Llegas a casa como a otro planeta, ajeno.

El tirón gravitacional de la Tierra,
un esfuerzo ahora redoblado,
suelta los cordones de tus zapatos y hace que arrastres los hombros,
grabando aún más profunda la estrofa de la angustia en tu frente.

Vuelves a casa hundido, como un pozo sin agua ligado al mañana por una frágil hebra de “qué más da”.

Suspiras frente a la avalancha de días idénticos,
bien podrían ser uno solo,
y uno a la vez.

Bueno,

qué más da, volviste.

El sol sube y baja como una puta cansada,
el clima inmóvil como un miembro roto mientras envejeces.

Todo permanece inmóvil,
menos las mareas cambiantes de sal en tu cuerpo.

Tu visión se nubla,
llevas encima tu clima contigo; una gran ballena azul,
una oscuridad hecha esqueleto.

Vuelves a casa con visión de rayos X,
tus ojos convertidos en hambre.

Y así,
regresas con tus dones mutantes a una casa de hueso.

Todo lo que ves ahora,
todo,
es hueso.

Te quiero con tu gran crueldad, porque apareces en medio de mi sueño y me levantas y como un dios, como un auténtico dios, como el único y verdadero, con la injusticia de los dioses, todo negro dios nocturno, todo de obsidiana con tu cabeza de diamante, como un potro salvaje, con tus manos salvajes y tus pies de oro que sostienen tu cuerpo negro, me arrastras y me arrojas al mar de las torturas y de las suposiciones.

Nada existe fuera de ti, sólo el silencio y el espacio. Pero tú eres el espacio y la noche, el aire y el agua que bebo, el silencioso veneno y el volcán en cuyo abismo caí hace tiempo, hace siglos, desde antes de nacer, para que de los cabellos me arrastres hasta mi muerte.

Inútilmente me debato, inútilmente pregunto. Los dioses son mudos; como un muro que se aleja, así respondes a mis preguntas, a la sed quemante de mi vida.

¿Para qué resistir a tu poder? Para qué luchar con tu fuerza de rayo, contra tus brazos de torrente; si así ha de ser, si eres el punto, el polo que imanta mi vida.

Tu historia es la historia del hombre. El gran drama en que mi existencia es el zarzal ardiendo, el objeto de tu venganza cósmica, de tu rencor de acero.

Todo sexo y todo fuego, así eres. Todo hielo y todo sombra, así eres: hermoso demonio de la noche, tigre implacable de testículos de estrella, gran tigre negro de semen inagotable de nubes inundando el mundo. Guárdame junto a ti, cerca de tu ombligo en que principia el aire; cerca de tus axilas donde se acaba el aire. Cerca de tus pies y cerca de tus manos. Guárdame junto a ti.

Seré tu sombra y el agua de tu sed, con ojos; en tu sueño seré aquel punto luminoso que se agranda y lo convierte todo en lumbre; en tu lecho al dormir oirás como un murmullo y un calor a tus pies se anudará e irá subiendo y lentamente se apoderará de tus miembros y un gran descanso tomará tu cuerpo y al extender tu mano sentirás un cuerpo extraño, helado: seré yo. Me llevas en tu sangre y en tu aliento, nada podrá borrarme. inútil tu fuerza para ahuyentarme, tu rabia es menos fuerte que mi amor; ya tú y yo unidos para siempre, a pesar tuyo, vamos juntos.

En el placer que tomas lejos de mi hay un sollozo y tu nombre.

Frente a tus ojos el fuego inextinguible.

La noche quedo atrás

un nuevo dia se asoma en tu horizonte de ventura.

En lo que fuera llanto, hay alegría

en lo que fue rencor, hoy, hay ternura.

Ya eres otro

bajo el conjuro de la palabra amor

te has superado.

Todo es mas noble en ti

Todo es mas puro

porque todo de amor se te ha llenado.

Amar, y solo amar,

esa es la clave que mueve al universo, a la vida,

lo duro de la senda es mas suave

si tu puedes decir ama y olvida.

Amar a Dios, a ti

al mundo entero

a los que tu conoces,

al extraño, al rico, al poderoso, al pordiosero,

al que te da la paz o te hace daño.

Tu ya eres otro,

porque has podido arrancar la cadena que te ataba

a tu eterno imposible

y has sabido trasponer el dolor que te agobiaba.

Llena tu mente de las cosas buenas,

de las cosas positivas, que construyen

y deja en el ayer todas tus penas,

las negaciones que todo lo destruyen,

tu hogar será de dicha.

En los tuyos hallaras el porque de tu camino

y todo para ti será de orgullo

y tus hijos tendrán otro destino.

Y tu que eres soltera,

buscaras no al hombre que halague tus sentidos

sino al alma que te comprenda mas

porque el alma hace al hombre, no el destino.

La noche quedo atrás,

un nuevo día se anuncia en el lintero de tu ventana

y ya no dejes que escape tu alegría

ni que vuelva el ocaso a tu mañana.

Ya no vivas de ayeres, de lamentos,

ya no suenes tu nota discordante,

piensa siempre en todos tus momentos

que la vida comienza a cada instante.

El día en que sin saberlo

hacemos por última vez una cosa

—mirar una estrella,

atravesar una puerta,

amar a alguien,

escuchar cierta voz—

si algo nos advirtiera

que nunca volveremos a hacer eso,

probablemente la vida se detendría

como un muñeco sin niño ni resorte.

Sin embargo, cada día

hacemos algo por última vez

—mirar un rostro,

llamarse con su propio nombre,

terminar de gastar un zapato,

probar un temblor—

como si la primera vez o la milésima

pudiera preservarnos de la última.

Nos haría falta un tablero

con todas las entradas y salidas marcadas,

donde se anuncie claramente, día por día,

con tiza de colores y con vocales

qué le toca terminar a cada uno,

hasta cuándo se hace cada cosa,

hasta cuándo se vive

hasta cuándo se muere.

Amor mío, mi amor, amor hallado
de pronto en la ostra de la muerte.
Quiero comer contigo, estar, amar contigo,
quiero tocarte, verte.

Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo
los hilos de mi sangre acostumbrada,
lo dice este dolor y mis zapatos
y mi boca y mi almohada.

Te quiero, amor, amor absurdamente,
tontamente, perdido, iluminado,
soñando rosas e inventando estrellas
y diciéndote adiós yendo a tu lado.

Te quiero desde el poste de la esquina,
desde la alfombra de ese cuarto a solas,
en las sábanas tibias de tu cuerpo
donde se duerme un agua de amapolas.

Cabellera del aire desvelado,
río de noche, platanar oscuro,
colmena ciega, amor desenterrado,

voy a seguir tus pasos hacia arriba,
de tus pies a tu muslo y tu costado.

Mansamente, insoportablemente, me dueles.
Toma mi cabeza. Córtame el cuello.
Nada queda de mí después de este amor.

Entre los escombros de mi alma, búscame,
escúchame.
En algún sitio, mi voz sobreviviente, llama,
pide tu asombro, tu iluminado silencio.

Atravesando muros, atmósferas, edades,
tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)
viene desde la muerte, desde antes
del primer día que despertara al mundo.

¡Qué claridad de rostro, qué ternura
de luz ensimismada,
qué dibujo de miel sobre hojas de agua!

Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.
Soy como el hijo de tus ojos,
como una gota de tus ojos soy.
Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,
del suelo, de la sombra que pisas,
del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.
Levántame. Porque he caído de tus manos
y quiero vivir, vivir, vivir.

Escoliosis

En la búsqueda de la forma,
se me distrajo el cuerpo. Es eso,
nada más, asimetría.
La leve errata vertebral,
el calibraje óseo,
la rotación espinada. Es el hueso
mal conjugado.
Es una forma de decir
que a los doce años
ya se ha cansado el cuerpo,
que le pesa el aire
y su gravedad es otra.
Es la puntería errada de mis huesos,
la desviada flecha.
No es lo que debiera, mi esqueleto
quiso escapar un poco
de sí mismo. Se le dice escoliosis
a esa migración de vértebras,
a estos goznes mal nacidos,
hueso ambiguo.
A esa espina
dorsal
bien enterrada.

A los doce años se me desdijo el cuerpo.
Porque árbol que crece torcido, nunca.
Porque mis huesos desconocen
el alivio
de la línea,
su perfección geométrica.

Me creció adentro una curva,
una onda,
un giro
de retorcido nombre: escoliosis.
Como si a la mitad del crecimiento
dijera de pronto el cuerpo mejor no,
olvídalo, quiero crecer para abajo,
hacia la tierra. Como si en mi esqueleto
me dudara la vida, asimétrica,
desfasada de anclas o caderas,
mascarón desviado, recalante.

Mi columna esboza una pregunta blanca
que no sé responder. Y en esta parábola de hueso.
De esta pendiente equivocada. De lo que creció
chueco, de lado, para adentro.

Se me desfasan
el alma
y los rincones. Mi cuerpo:
perfectamente alineado desde entonces
con el deseo de morir y de seguir viviendo.

Si las vértebras, si la osamenta quiere, se desvive,
rota por no dejar el suelo, si se quiere volver
o se retorna, retoño dulce de la tierra rancia,
deseo aberrante de dejar de nacer
pronto, de pronto, con la malnacida duda
esbozada en bajo la piel, reptante. Tengo adentro
una serpiente blanca, un río, un manso
desnivel, un arrecife,
un reflejo de luna que tiembla, una banqueta
vencida por un árbol. Paralelamente. No es eso
no es
eso
no
eso no,
no es ahí, donde ahí acaba,
donde empieza el dolor empieza el cuerpo.

Si se duele, si tiembla, al acostarse
un dolor con sordina, un daltónico dolor vago,
si el agua tibia y la natación, si la faja
como hueso externo, cuerpo volteado,
si los factores de riesgo y el desuso,
si el deslave de huesos. Es minúsculo
el grado de equivocación, cuyo ángulo.
A los doce años se me desdijo el cuerpo,
lo que era tronco quiso ser raíz.
Es eso, el cuarto menguante,
la palabra espina, la otra que se curva
al fondo: escoliosis. Es el cuerpo
que me ha dicho que no.

Me encanta Dios. Es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega, y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna o nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe con las manos.

Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo, o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero esto a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, que el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida -no tú ni yo- la vida, sea para siempre.

Ahora los científicos salen con su teoría del Big Bang... Pero ¿qué importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes.

A mí me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. Y es tan juguetón y travieso que el otro día descubrí que ha hecho -frente al ataque de los antibióticos- ¡bacterias mutantes!

Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo y de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble.

Mueve una mano y hace el mar, y mueve la otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento.

Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, y manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira. Es la tierra que cambia -y se agita y crece- cuando Dios se aleja.

Dios siempre está de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer más amada, el perrito y la pulga, la piedra más antigua, el pétalo más tierno, el aroma más dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy.

A mí me gusta, a mí me encanta Dios. Que Dios bendiga a Dios.

La muerte se puso una cara de monstruo

una cara de monstruo horrible

esperó y esperó detrás de la esquina

salió al fin de la sombra como un trozo de sombra

y el niño huyó más rápido que su propio alarido.

Entonces la muerte se puso otra cara

una vieja cara de mendigo

esperó y esperó enfrente de la iglesia

extendiendo la mano y gimiendo su pena

y el niño no supo qué hacer con su piedad.

Entonces la muerte se puso otra cara

una cara de mujer hermosa

esperó y esperó con los brazos abiertos

tan maternal tan fiel tan persuasiva

que el niño quedó inmóvil de susto o de ternura.

Entonces la muerte sacó su última cara

una cara de juguete inocente

esperó y esperó tranquila en la bohardilla

tan quieta tan trivial tan seductora

que el niño le dio cuerda con una sola mano.

Entonces la muerte se animó despacito

más traidora que nunca y le cortó las venas

y le pinchó los ojos y le quitó el aliento

y era lo único que podía esperarse

porque con la muerte no se juega.
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Para Ahtziri M. 💫💗

Te regalo las caminatas
recorriendo parques
en las que fui tan feliz.

Te regalo las mañanas con sabor a domingo,
me quedo los fines de semana
llenos de risas y de películas.

Me quedo con las flores y nuestras canciones.

Te regalo mi poema favorito de Becquer
y todos los dibujos que creé contigo.

Te dejo mi taza
para que te prepares té
cada que tengas frío.

Gracias por los días soleados
y también por aquel día lluvioso.
Nos quedamos con la suerte
que nos puso en nuestro camino.

Las líneas y puntos
que trazamos juntos en nuestros días
espero cada que visites un museo sonrías

Que veas una obra de arte y te brille el alma.

Que visites muchos parques
donde sientas amor y calma.

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Viaje de la Luna a la Tierra de Cinthya Acevedo con Edson Mota

Te avisé sin prisa:

mi vida es una ventana abierta,

pero todas las puertas están cerradas.

Tú me miraste la mano y lo dijiste,

así,

con el mar entre los dientes,

no vuela quien tiene alas,

sino quien tiene un cielo.

¿Cuál es la diferencia entre la soledad y el destino?

Me llamaste isla:

Quisiste habitarme, hacer crecer tu piel sobre mi tierra, deshacer

mi invierno protegido y alumbrar

el abandono elegido de la arena.

Pudiste quedarte, reposar

tu futuro sobre mis ruinas y hacer

quizá

castillos en el aliento que lancé

una y otra vez sobre tu nuca.

Pero no supiste verlo,

amor, no te diste cuenta

de que mi isla ya era una isla,

que tu boca no cabía en mi mar

y que en el cielo

no hay ventanas.

Nunca pudimos mirar

el reloj

a la vez.

Y ahora

el tiempo

es una ola llena de recuerdos

en los que tú ya no sonríes

y yo,

de algún modo que todavía no entiendo,

continúo a salvo.

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Música Jacob's piano - Corazón de niño

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico es un parque dormido en el que uno puede sentirse árbol o prójimo siempre y cuando se cumpla un requisito previo. Que la ciudad exista tranquilamente lejos. El secreto es apoyarse digamos en un tronco y oír a través del aire que admite ruidos muertos cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico siempre ha tenido una agradable propensión a los sueños a que los insectos suban por las piernas y la melancolía baje por los brazos hasta que uno cierra los puños y la atrapa. Después de todo el secreto es mirar hacia arriba y ver cómo las nubes se disputan las copas y ver cómo los nidos se disputan los pájaros. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes ah pero las parejas que huyen al Botánico ya desciendan de un taxi o bajen de una nube hablan por lo común de temas importantes y se miran fanáticamente a los ojos como si el amor fuera un brevísimo túnel y ellos se contemplaran por dentro de ese amor. Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble (también podría llamarlo almendro o araucaria gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo) hablan y por lo visto las palabras se quedan conmovidas a mirarlos ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero es lindísimo imaginar qué dicen sobre todo si él muerde una ramita y ella deja un zapato sobre el césped sobre todo si él tiene los huesos tristes y ella quiere sonreír pero no puede. Para mí que el muchacho está diciendo lo que se dice a veces en el Jardín Botánico. 

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta que en realidad se trata de algo más desolado uno de esos amores de tántalo y azar que Dios no admite porque tiene celos. Fíjense que él acusa con ternura y ella se apoya contra la corteza fíjense que él va tildando recuerdos y ella se consterna misteriosamente. Para mí que el muchacho está diciendo lo que se dice a veces en el Jardín Botánico 

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero el Jardín Botánico es un parque dormido que sólo despierta con la lluvia. Ahora la última nube a resuelto quedarse y nos está mojando como alegres mendigos. El secreto está en correr con precauciones a fin de no matar ningún escarabajo y no pisar los hongos que aprovechan para nadar desesperadamente. Sin prevenciones me doy vuelta y siguen aquellos dos a la izquierda del roble eternos y escondidos en la lluvia diciéndose quién sabe qué silencios. No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico aquí se quedan sólo los fantasmas. Ustedes pueden irse. Yo me quedo.

Traducción de Dr. Ana Elena González Treviño 

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Es un poema un poco largo para escribirlo aquí. jaja 

¡Qué lo disfrutes! Esto es solo para ti.  

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**De madrugada, estresado por el insomnio que no me deja descansar, me levanto después de un gran suspiro, enciendo la luz y me sirvo café.** 

Insomnio de Aline Flores Sánchez  

El insomnio me visita, 

afortunadamente lo estábamos esperando... 

La pluma, las hojas sueltas, el café y mi tristeza. 

El insomnio ha llegado 

Me duele mirarlo, 

me duele aceptarlo 

¿Será que sus visitas habrán de prolongarse? 

El insomnio me visita desde que cerraste la puerta 

A veces me pregunto 

¿Cómo me ha encontrado? 

Y entonces miro por toda esta habitación y me percato de algo

El insomnio no conoce de visitas, el insomnio se ha mudado 

El insomnio ahora duerme de tu lado...  

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Dedicatoria:
Si en otra vida nos volvemos a ver,
espero que los dos nos reconozcamos.  

Si en otra vida nos volvemos a encontrar,
espero que tengas ese lunar junto a tu nariz,
espero que sigas siendo aquel niño feliz y a la vez gruñón,
espero que sigas siendo aquel niño que mantengo en mis recuerdos.  

Si en otra vida nos volvemos a encontrar,
quiero seguir siendo tu hermana y quiero que tu sigas siendo mi hermano. 

Si en otra vida nos volvemos a encontrar, juro que te abrazaré y nunca te soltaré.

-EMM

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Poema

Cuando haya muerto, llórame tan sólo
mientras escuches la campana triste,
anunciadora al mundo de mi fuga
del mundo vil hacia el gusano infame.

Y no evoques, si lees esta rima,
la mano que la escribe, pues te quiero
tanto que hasta tu olvido prefiriera
a saber que te amarga mi memoria.

Pero si acaso miras estos versos
cuando del barro nada me separe,
ni siquiera mi pobre nombre digas

y que tu amor conmigo se marchite,
para que el sabio en tu llorar no indague
y se burle de ti por el ausente.

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¡Les mando un gran abrazo!

¡Qué risueño contacto el de tus ojos,
ligeros como palomas asustadas a la orilla
del agua!
!Qué rápido contacto el de tus ojos
con mi mirada!

¿Quién eres tú? !Qué importa!
A pesar de ti misma,
hay en tus ojos una breve palabra
enigmática.
No quiero saberla. Me gustas
mirándome de lado, escondida, asustada.
Así puedo pensar que huyes de algo,
de mí o de ti, de nada,
de esas tentaciones que dicen que persiguen
a la mujer casada.

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FRÍO Y VIENTO AMANECEN,

el día desterrado.

Mi soledad me mira

como a un extraño

y yo, contento, me ato

los dedos a las manos.

Mi alegría fuma un cigarro

y me pongo de pie

y con la música del radio,

casi desnudo, bailo.

El frío y el viento entran

a mi cuarto

y me clavan agujas

en los pies descalzos.

La muchacha de enfrente

se levantó temprano.

¡Qué bonito su feo

rostro morado!

Bueno. Me visto. Hablo.

Estoy solo -es lo mismo-,

¡Pero qué alegre de algo!

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Te amé. 

Ayer te ame.

Cuando te cantaba,

cuando te preparaba de comer,

cuando te invitaba al cine, al teatro;

cuando te pedía,

sin decírtelo

que tomarás mi mano.

Cuando soltaba la tuya

para ventilar las nuestras.

Cuando cenabamos

Ramen,

Hamburguesas,

Sushi,

Pizzas,

Hot dogs,

y de postre nosotros.

Cuando íbamos en metro,

en auto,

en camión,

en micro,

en bicicleta,

en pie.

Cuando usando esos botines

te lastimabas los tobillos.

cuando te cansaban las zapatillas

que no usabas por culpa de los botines.

Cuando te resguardabas en mis brazos

porque sentías 

calor, 

seguridad, 

amor.

Cuando en la noche dormías en la orilla

para que te resultará más sencillo

levantarte al día siguiente.

¡Sí!

Te amé ayer,

y te amo hoy.

Cuando miras los doramas

De camino en el transporte

Cuando la única mano que tomas es la tuya,

Cuando en la distancia

sé que estás bien

aunque no sea conmigo,

aunque no hables conmigo,

aunque me ignores.

Que cenas

Ramen,

Hamburguesas,

Sushi,

Pizzas,

Hot dogs,

Y el postre te espera a solas

en la ducha,

en tu cuarto.

Cuando antes de dormir

abrazas con fuerza a Pua

deseando que fuera yo.

Cuando me extrañas es cuando más te amo;

No porque quizá eso te lastime

sino porque cuando lo haces sé que también me amas.

Te amé, 

te amo y 

te amaré.

No voy a cerrar mis puertas

por ti,

jamás.

-Ni ayer

Ni hoy

Ni mañana-.

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Nos dijimos tantas veces adiós
que despedirnos
significaba reinventar un reencuentro. 

Era un precipicio con vistas al mar,
y yo me hice adicta a las alturas
desde que la contemple precipitarse sobre mí
desde el punto más alto de un sueño.
Era una espalda magullada
que desprendía felicidad al desplegarse,
quizá por eso me adherí ella:
eres el punto exacto de felicidad
que tiene la tristeza
y que nunca se encuentra. 

Pero, entonces, ella. 

La última primera vez que la vi
estaba de espaldas
-cómo no,
ella siempre por delante del mundo-,
y me tembló cada huella. 

Se giró
y con ella mis palabras,
y nos abrazamos,
como se abraza a un niño al peluche
que le salva cada noche de las pesadillas,
como se abraza un cuerpo llovido y frío
a otro que le espera lleno de mantas,
como se abraza al futuro quien ha perdido demasiado
a cambio de un poco,
como se abrazan dos almas cansadas
que sólo necesitan que sus huesos choquen. 

Estaba tan guapa,
tan guapa como la primera vez,
tan guapa como los finales tristes
que terminan con un beso,
como estas tormentas que te ahogan
si no te mojan,
tan guapa como esas mujeres que
-por fortuna o por desgracia-
son para toda la vida. 

Sueño tanto con ella
que verla es como seguir dormida. 

Ella caminaba
y decía que los ayeres
nunca podrían convertirse en mañanas;
que cuando el reloj se rompe
de nada sirve darle cuerda;
que hay flores que duran un verano
porque la vida es así,
y de nada vale ahogarlas en agua
sí ya es invierno. 

Yo la escuchaba
cómo se escucha en algunas canciones:
leyéndola. 

Verbalizaba todos mis motivos
en cada sorbo de café
-a veces se ausentaba
y era entonces
cuando yo deslizaba mis razones
sobre la mesa-. 

Fue uno de esos momentos
en las que las palabras sobran.
Me explico:
cuando sabes el final de una película
y aún así vuelves a verla,
es cuando te fijas en los detalles que guarda.
Y yo sólo quería mirarla,
una última primera vez más.
Porque,
pese a todo,
sonreía. 

Sonreía taladrando mi mirada
con sus ojos tristes. 

Y así hasta su adiós me parecía bonito. 

Después,
devoramos cada migaja que dejamos
para no poder encontrar
el camino de vuelta a nosotras.
Pero, en medio del banquete,
le acaricié el pelo
y fue como tocar una nube:
nos caló los huesos. 

La vi lloverse por dentro,
deshacerse hundida en mi hombro,
alcanzar mis latidos,
abandonar por un momento el camino
mirando mis ojos mirando su boca,
suplicarme que(no) la dejar ir,
respirar me el cuello
para coger aire,
estrecharme
como si aferrándonos así
pudiéramos salvarnos,
rendirse
de rodillas
ante todos los amores que no pueden ser
y sacrificarse
durante un instante
por ellos. 

Estaba más bonita, más desnuda y más lluvia que nunca. 

Cómo no iba a besarla.
Cómo no iba a deshacerme de todos los salvavidas
en su boca de agua
una última primera vez.
Al abrir los ojos vislumbré su espalda vestida sin mis manos -como la primera vez- alejándose de otra vida, zigzagueando entre su presente y mi futuro, recogiendo flores arrancadas para recordarse que no podríamos volver a querernos, con nuestra saliva aún latiendo en el corazón y el silencio gritando en su boca ya cerrada.

Hay cosas que no pueden terminarse porque nunca han comenzado.

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